Jeudi 3 septembre 2009
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Vous voulez retrouver vos dix-sept ans? Vos premiers émois amoureux? Reprendre cette impossible quête qui consistait à donner un sens à tout ce qui vous entourait? Vous voulez vous sentir
vivante? Et jeune si possible.... Terriblement jeune, pleine des illusions de l'âge tendre, de ses simplifications, de ses enchantements aussi. Et bien , partez pour le pays du groupe
Nirvana, dans l'autre Washington. Fuyez Seattle et allez passer du bon temps à Forks. Forks: sa pluie, ses indiens, ses lycéens, son bal de fin d'année.. et ses vampires.
Ah, je ne promets pas de la Grande Littérature, de celle qui prend des majuscules. Nous sommes loin des révérés classiques (bien que, programmes scolaire oblige, on a droit à quelques
évocations des oeuvres de Sheaskspeare et d'Emily Brontë..). C'est efficace, haletant, totalement improbable.....L'héroïne, Bella , est insupportable à force de gentillesse, d'illogisme, de bêtise
et de pureté. Une ado droite dans ses bottes comme auraient dit quelques uns, ahurissante à force d'être si normale dans des situations qui ne le sont vraiment pas.
Non, les personnages ne sont pas scrutés, fouillés, détaillés, analysés. Oui, on peut faire toujours pire.. Et mon Dieu que lisent les jeunes de nos jours....Mais si vous avez
dépassé depuis longtemps l'âge du Lycée, ce livre est une vraie bouffée d'air frais, une verre de fantastique qui se déguste comme une menthe à l'eau. Bien que je ne suis fan ni de l'un
ni de l'autre j'ai apprécié ce pshhhh...Et oui, même l'hémoglobine se lolitalise...
Donc, si vous avez envie de vous divertir, d'oublier le monde pendant 2400 et quelques autres pages, d'imaginer juste un instant, et si c'était vrai... tête la première dans la
quadrilogie Twilight de Stephanie Meyer.
PS: le film m' a fait bailler... Rien n'est parfait. Trop d'eau et pas assez de menthe.
PS bis: je suis très mauvaise photographe....
Dimanche 1 février 2009
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23:48
...finissent mal, c'est bien connu. C'est ce qui arrive au narrateur de Lacrimosa (Régis Jauffret). Très bêtement la femme qu'il aime se suicide. L'aime-t-il d'ailleurs? C'est la question qui m' a turlupiné durant toute la lecture. D'ailleurs les
larmes versées par ce pauvre homme ressemblent fort à des larmes de crocodile. Mon dieu que l'amour d'un homme peut être mesquin, et encore plus quand il s'agit d'un écrivain, persuadé que tout
tourne autour de lui... On a envie de giffler la future trépassée, de la secouer, de lui expliquer qu'elle s'est trompée de numéro. Son Roméo ne la sortira pas de son cafard, bien au contraire. il
se servira d'elle jusqu'au bout, et même au delà. Non, il ne l'aime pas, il n'aime que lui, lui, lui. Elle, au mieux, elle sera un livre.On a envie de lui prescrire une ordonnance à cette
malheureuse: fuir les beaux parleurs, les poètes. S'enfuir loin, loin avec un mec tout simple. et commencer par rappeler ses vieilles copines, qui sont toujours de bon conseil, se prendre une belle
cuite avec elles, et aller danser. Mais pas le rejoindre. Ca, surtout pas.
C'est bien connu, une femme amoureuse n'écoute personne.... Et cela donne un livre tout en grisaille et en désenchantement, irritant à force de faux pleurs. Après ça? ouvrir sa fenêtre
et laisser entrer le soleil..Ou écouter du Britney Spear.... et ne pas regarder les fleurs coupées...
Jeudi 18 septembre 2008
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23:09
C'est un roman boulversant que j'ai lu entre Paris et Bordeaux. Il n' a tenu que la moitié du voyage, trop court. Mais
quel voyage.... De ces errances qui vous donnent des frissons sur la peau ou des larmes aux yeux. Une promenade? Un exil. Un départ pour l'inconnu, avec ce qu'il a de douloureux et de définitif. Le
chant du signe d'un monde. le début d'un autre. Et deux vies: l'une, vieille qui a tant de choses à transmettre, à dire pour que cela lui survive , l'autre, trop jeune pour tout comprendre, mais
qui sait obscurément que le passé est inestimable.
Nous sommes en 1974 à Nice. Mais peu importe. Cette réalité là est si lointaine dès que se referment les portes du petit appartement où Sonia vit avec sa grand mère. Babouchka est âgée.
Elle vient d'un autre temps, d'une autre classe. Celle des russes blancs, qui ont du fuir la révolution d'octobre.Elle vit dans son passé, obsédée par l'assassinat des Romanov. Elle consume ses
derniers jours dans des lettres vaines à toutes les autorités politiques et culturelles de cette France dont elle parle si mal la langue: elle sait ce qui s'est passé cette nuit là, ce qu'il est
advenu d'Anastasia...Mais dans cette France repue, en pleine période des Grandes Glorieuses, qui se soucie des divagations d'une vieille immigrée? Personne, sauf Sonia, sa petite fille, prête à
tout pour que sa Babouchka trouve le repos de l'âme. Mais que peut-elle, gamine de treize ans, rejetée par une mère que l'instinct maternelle est loin d'étouffer, séparée d'un père indifférent à ce
qui ne sert pas sa carrière?
La Promenade des Russes (Véronique Olmi) est admirable de nostalgie et de douceur. Cela se savoure, se boit de tous les pores, comme le chant de la balalaïka après la dernière
gorgée de vodka. C'est le souvenir de la neige en plein juillet. Une sorte de miracle du passé, qui fait revenir à travers les lignes nos morts chers et l'héroïsme de l'enfance.
